「Ode to a Nightingale by John Keats」

「Ode to a Nightingale by John Keats」

2018-04-02    08'00''

主播: PoEmS NYMPH

142 1

介绍:
My heart aches, and a drowsy numbness pains  My sense, as though of hemlock I had drunk,  Or emptied some dull opiate to the drains  One minute past, and Lethe-wards had sunk  'Tis not through envy of thy happy lot,  But being too happy in thine happiness,--  That thou, light-winged Dryad of the trees  In some melodious plot  Of beechen green, and shadows numberless,  Singest of summer in full-throated ease.  O, for a draught of vintage! that hath been  Cool'd a long age in the deep-delved earth,  Tasting of Flora and the country green,  Dance, and Provencal song, and sunburnt mirth!  O for a beaker full of the warm South,  Full of the true, the blushful Hippocrene,  With beaded bubbles winking at the brim,  And purple-stained mouth  That I might drink, and leave the world unseen,  And with thee fade away into the forest dim  Fade far away, dissolve, and quite forget  What thou among the leaves hast never known,  The weariness, the fever, and the fret  Here, where men sit and hear each other groan;  Where palsy shakes a few, sad, last gray hairs,  Where youth grows pale, and spectre-thin, and dies;  Where but to think is to be full of sorrow  And leaden-eyed despairs,  Where Beauty cannot keep her lustrous eyes,  Or new Love pine at them beyond to-morrow.  Away! away! for I will fly to thee,  Not charioted by Bacchus and his pards,  But on the viewless wings of Poesy,  Though the dull brain perplexes and retards  Already with thee! tender is the night,  And haply the Queen-Moon is on her throne,  Cluster'd around by all her starry Fays;  But here there is no light,  Save what from heaven is with the breezes blown  Through verdurous glooms and winding mossy ways.  I cannot see what flowers are at my feet,  Nor what soft incense hangs upon the boughs,  But, in embalmed darkness, guess each sweet  Wherewith the seasonable month endows  The grass, the thicket, and the fruit-tree wild;  White hawthorn, and the pastoral eglantine;  Fast fading violets cover'd up in leaves;  And mid-May's eldest child,  The coming musk-rose, full of dewy wine,  The murmurous haunt of flies on summer eves.  Darkling I listen; and, for many a time  I have been half in love with easeful Death,  Call'd him soft names in many a mused rhyme,  To take into the air my quiet breath;  Now more than ever seems it rich to die,  To cease upon the midnight with no pain,  While thou art pouring forth thy soul abroad  In such an ecstasy!  Still wouldst thou sing, and I have ears in vain--  To thy high requiem become a sod.  Thou wast not born for death, immortal Bird!  No hungry generations tread thee down;  The voice I hear this passing night was heard  In ancient days by emperor and clown:  Perhaps the self-same song that found a path  Through the sad heart of Ruth, when, sick for home,  She stood in tears amid the alien corn;  The same that oft-times hath  Charm'd magic casements, opening on the foam  Of perilous seas, in faery lands forlorn.  Forlorn! the very word is like a bell  To toll me back from thee to my sole self!  Adieu! the fancy cannot cheat so well  As she is fam'd to do, deceiving elf.  Adieu! adieu! thy plaintive anthem fades  Past the near meadows, over the still stream,  Up the hill-side; and now 'tis buried deep  In the next valley-glades:  Was it a vision, or a waking dream?  Fled is that music:--Do I wake or sleep?